Esto no se hace, no señor. Irse así, en plena vorágine balompédica en un mundo en crisis y en un país que renuncia a la Justicia para entregarle en blanco los libros de historia a los franquistas. ¿Cómo se le ocurre morir, señor Saramago, en un momento como éste? ¿No se da cuenta de que ahora es cuando más le necesitábamos? Y le queríamos vivo, para que siguiese alzando la voz, para que recogiese todos los nombres, para que nos diera la luz. Incluso, romántica idea, para que uniera Portugal con España.

He leído algo sobre el luto de las letras y después he visto su nombre y una esquela. He tratado de leer de qué manera, en qué momento se le ha ido a usted la vida y no he sido capaz de detenerme en el texto. Tengo ganas de gritar. Siento una rabia enorme.

Le busqué en una edición de la Feria del Libro de Sevilla, le comenté que una vez había escrito “Saramago, pensador” y usted me dio una caricia en la mejilla izquierda. Será ahí, bajo la barba que me cubre el rosto donde guarde a partir de ahora todas sus letras, todas sus fotos y la forma suya de  mirar el mundo, de quitarle la piel para contarlo. Dije hace unos días que todas las señales me llevan a Portugal este año, no esperaba que me sobreviniera una tan desagradable.

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Un comentario sobre “¡Viva José!

  1. Cuando muere un escritor
    realmente no se muere
    porque deja el corazón
    latiendo hoy y por siempre
    dentro de cada palabra,
    dentro de cada escrito,
    dentro de cada casa
    en la que habitan sus libros.

    Saramago se ha marchado
    a pesar de lo que dijo,
    y es que estar enamorado
    era el único camino
    para escapar de la muerte
    que le dió caza ayer mismo.

    Defensor de sus ideas
    utilizando palabras
    por ser la única arma
    que utilizar se debiera.
    Hombre honesto y muy honrado
    supo ser siempre sincero
    pero evitando hacer daño.
    Ilustrado cerrajero
    que a sí mismo se ha forjado.
    Hombre prolijo y sereno
    con un inmenso legado.
    Y, sobretodo, un inmenso
    ser humano enamorado
    que detuvo por amor
    las manillas del reloj
    cuando vió a su ser amado.

    Sé que no lo quisiera
    el maestro Saramago,
    pero la muerte pudiera
    como el soñó con su ensayo
    haber sido intermitente
    y dejarnos disfrutarlo
    porque el mundo no merece
    que se vaya Saramago.

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